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Il ne craint ni le froid, ni la pluie. Jamais. En T-shirt toujours. Les jette quand ils sont trop sales, en rachète des neufs. Son amie était cheffe d'escadrille des "rats volants", leurs parlait, affublait chaque pigeon d'un petit nom. Elle les aimait infiniment mais en même temps arrosait le pieds des arbres, le bords des trottoirs de graines de maïs contraceptive pour qu'ils s'éteignent, disparaissent, cessent de fienter sur les façades des immeubles.
Son amie est décédée, mais les pigeons courent toujours.
[Francis Traunig]