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10.10.2008

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9.5.2015

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5.4.2020

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2.7.2026

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16.2.2011
Sleeping time

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7.7.2014
Bucharest, Romania

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23.4.2012

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18.1.2022

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8.1.2014

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7.10.2006
Elle a de quoi être dans les nuages, tellement cette ville donne le tournis.

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15.9.2021

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26.11.2012

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13.2.2018

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14.8.2011

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8.4.2021
un artilugio para perderse entre las formas

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23.6.2017

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9.10.2017

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6.2.2010

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28.10.2008
Genève,Pâquis,
..c'est vrai,quoi,merde,on a quand même le droit d'avoir des chaises de bureau décentes..!

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28.10.2006
Moi sympatisant ? Jamais, je le jure.

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24.2.2012

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10.6.2016
A l'ombre en terrasse
Nos heures silencieuses
Me manquent.

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3.10.2017

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26.5.2012

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12.3.2013

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23.7.2026
Et puis une certaine partie précise de ce corps devient d'un seul coup le centre de tout. Le centre de tout ce qui se passe, le focus de l'événement - comme disent les faux culs - le focus de la chose, dont on ne sait encore absolument rien, sauf que ça n'a rien à voir avec l'infinie accumulation de pas tirés poussés l'un derrière l'autre depuis si longtemps.
Tout se concentre dans cet endroit précis de ce corps-là, un endroit où il y a de l'os, de la chair par-dessus, pas très épaisse, et un peu de peau assez fine qui tente de tenir le tout plus ou moins ensemble. Il n'y a pas de conscience, aucun esprit ne va si vite, n'oublie pas, il y a tout juste deux secondes que le changement a cogné, et il y a juste la peau la chair et l'os qui ressentent l'événement. Impossible non plus d'analyser la source du choc. Depuis l'instant de la trébuche, et pendant la fraction de seconde presque de douceur à quatre pattes sur le sol, aux quatre coins de ce corps, la chair, les muscles, les nerfs et les forces de réaction tentent de saisir la chose dont on ne sait rien. Difficile de comprendre. Aucune idée de ce qui devrait peut-être être fait pour prévenir, ou éviter, éviter on ne sait pas quoi d'ailleurs qui est en train d'arriver sur ce corps.
En tout cas ce qui cogne sur cet endroit du corps devenu le centre de tout, c'est lourd. C'est lourd et ça cogne fort. La peau n'a pas tenu le choc un seul instant. Zébrée aussitôt d'une déchirure en zigzag. Derrière la protection superficielle qui a déjà laissé tomber son boulot, la chair les muscles s'éclate de manière un peu plus incohérente, un peu moins esthétique que le joli zébrage de la peau. Encore toute blanchâtre la chair avant que le sang (ne ??) commence de réagir et de se précipiter par la brèche. La chair n'envoie pas beaucoup de signaux de douleur, semble-t-il. La chose lourde tombée comme un marteau, l'a traversée sans problème, la petite chair toute mignonne. L'os peut-être à nu déjà, se déforme et s'écrase un peu mais il ne rompt pas. Il envoie dans les circuits de ce corps quelques courtes décharges d'annonce de douleur. Comme la petite information médiatique minimale quand une guerre a frappé chez les arabes, 250 morts, surtout pas de noms, pas de parcours de vie interrompu, ça sortirait de son confort le petit salopard de spectateur assis dans son canapé! Il ne faut surtout pas qu'il risque d'imaginer que ça pourrait lui arriver à lui, là sur son canapé.
Dans ce corps, ça perçoit que probablement l'événement est terminé. Mais il n'y a encore aucune compréhension.

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22.12.2025

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1.7.2020

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4.11.2016

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13.11.2018

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24.4.2024

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6.2.2017
Vu sous ma fenêtre
Et voilà... Il suffit que je regarde ailleurs cinq minutes pour qu'elles en profitent pour fleurir.

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4.3.2019

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20.8.2011

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17.1.2023

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22.2.2018

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3.4.2013
Lieu magique de la connaissance... J'y ai découvert John Kotter!

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31.10.2017

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8.4.2017

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15.1.2024

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5.3.2009

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1.3.2019

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12.11.2009
- Toujours un plaisir de te voir Romeo, comment vas-tu?
- Mal, mais ce n'est pas grave! L'important c'est que le Grand Chef indien et le Grand Chef blanc s'entendent.
(Sur la photo, le Grand Chef Matthew Coon Come, le Premier Ministre Jean Charest, et le Ministre responsable des Affaires autochtones Pierre Corbeil)

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1.1.2012
... ça vous avait jamais passé par la tête, hein ?

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14.10.2017

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2.5.2017

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7.10.2012

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11.7.2008
Alors voilà, il faut dire la vérité, le matin à la terrasse du café, on considère le monde - celui qui s'offre dans l'instant, celui dont on rêve - sur des critères parfois à la lisière d'un machisme à la Wolinski. A deux, régresser semble moins grave, puis passe le bonheur que l'on touche des mots à défaut de le toucher du bout des doigts ; et on se contente de ça en riant comme des désespérés qui savent que tout est perdu, et que du naufrage dont nous sommes simultanément acteurs et spectateurs, ne resteront plus que les petites cuillères avec lesquelles nous chahutions la caféine au fond de nos tasses. Tout passe donc, accrochons-nous, oui, fort, avec nos ongles de félins sur les carrosseries en pavane. Et là, au milieu de cette overdose de lucidité, après avoir trouvé la clef pour franchir la porte du décor en carton pâte qui nous cache l'horizon, un choc immense, une proclamation de la Tribune de Genève nous pétrifie : Le curé qui bénit les animaux, renverse une chèvre à Peney.
Le bonheur futile de s'ébrouer dans l'inconsistance, à l'ombre du malheur, lui bien concret, nous détend aussi sec les cordes vocales.
Non, on ne peut pas rire de tout.
Se ressaisir, s'élever, s'arracher à ce qui nous entraîne dans les ténèbres, faire face à sa pauvreté émotionnelle, arrêter de se mentir, redresser les épaules, combattre la médiocrité - comment y arriver si même les hommes d'églises écrasent les chèvres ?