Genève - 17 heures 26
La poire -qui contient en elle le poirier- et se balance au bout de sa branche comme les hommes au bout de leurs rêves, pouvait-elle imaginer finir en poire carrée ?
Pouvait-elle imaginer éclairer les ténèbres d'un estomac avec le soleil dont elle s'est gorgée, et finir - merde - sa carrière avec des restes de croissants, de pizza et de poulets ?
Et moi, mangeur de poire, gorgé comme elle de soleil, de résolutions impérieuses, de projets, de phrases et d'élans amoureux, par quel estomac serai-je digéré?
â¦pour échouer, étron décoloré, en forme de point d'interrogation sur le fumier des rêves.
Je ne cesse d'y penser depuis qu'elle m'a dit, en me tenant par la queue : T'es vraiment qu'une bonne poire!