L'extérieur - les kakis - enrichit l'intérieur - une oeuvre de G Lhériteau.
Des tes regards en lambeaux
Ou des fragments de ciel brumeux
Je ne sais ce qui me fait le plus de peine
Réagir Un soir ou tout blanchit
Comme un épuisement des édifications
Comme un voile sur les souvenirs.
Il parait Que nous sommes programmés
Pour fuir
Et qu'il en va de notre Survie
Comme une page se tourne
Feuille plaquée sur le pare-brise
Surtout ne pas bouger
On ne l'a pas vu de nos yeux
Ce sont les anciens qui nous l'on raconté
Le rire des pierres avant l'orage
Paying attention, Geneva, November 2016
"Great memories are learned. At the most basic level, we remember when we pay attention. We remember when we are deeply engaged" - Joshua Foer
Waiting, Geneva, November 2016
"The world is full of magical things patiently waiting for our wits to grow sharper" - Bertrand Russell
Coffee, Geneva, November 2016
"Coffee is a language in itself" - Jackie Chan
Hiding, Geneva, November 2016
"The camera makes you forget you're there. It's not like you are hiding but you forget, you are just looking so much" - Annie Leibovitz
Sandcastles, Geneva, November 2016
"Like a sandcastle, all is temporary. Build it, tend it, enjoy it. And when the time comes, let it go" Jack Kornfield
Canine misery, Geneva, November 2016
"There is no greater sorrow than to recall happiness in times of misery" - Dante Alighieri
Freckles, Geneva, November 2016
"The freckles make you seem like a galaxy of stars, just waiting to be explored and loved" - Nikita Gill
Querido abuelo
en ce jour de commémoration
tu aurais cent cinq années
fixant de tes yeux sidérés
cette jeunesse explosée
Arrivé le visage découpé d'abandon
a refusé de monter dans le train
a tailladé les biceps du querelleur
a fui vers le rivage intérieur
Me souviens plus de ce que
ça racontait
ma mie
toujours les mêmes conjugaisons
L'allait le soir l'ouvrir le volet
la lune écarlate
L'a vu la luciole l'entre deux nuits
Noire d'attente insomnie
L'enfant gavé d'orgueil
et traversé d'intolérable
a réveillé l'éthique de la colère
Mordu de cou glissant
à brumes froissées
odorantes oubliées
croquant des champignons froids
Rien à expliquer
mais truffer sans relâche
cette opacité par le mystère
qu'on appelle beauté
comme un effet de deuil – de seuil
